Hershel Cream

En la esquina de la playa con la oriental había un bar que solo olía bien los sábados en la madrugada.

Cuando Dayana llegaba.

Su llegada transformaba el aire: manzana y bergamota se mezclaban entre luces y humo, mientras un hilo de lavanda parecía marcar su territorio.

Se preparaba para la noche, bailándolo entre botellas y copas como si cada gesto la convirtiera en otra, la transportara a otro mundo donde ella era también una melodía invisible. Jazmín y violeta la seguían a donde fuera.

Vainilla, pimienta y madera oscura, ella era una afirmación que nadie podía atrapar.

La ciudad respiraba a su ritmo.

Los clientes no sabían su nombre.
Ni donde vivía.
O porque se dedicaba a esto.
Pero sabían que el bar nunca sería igual sin ella.

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